LA PAYADA DE LA SEMANA

 

El payador nuevamente

excedido en sus funciones

anduvo por los rincones

por temas informativos.

Sos oídos, receptivos

entendieron mil razones.

 

Y respondo una cuestión

que me tiene muy caliente

al leer que cierta gente

cuestiona a las sextillas

y sentados en sus sillas

hacen crítica demente.

 

Dicen que es arte menor

esta forma de escribir...

con tino voy a decir,

que no es eso lo que siento...

hecho sextillas al viento,

como forma de vivir.

 

Arte menor, las pelotas

lo leo y me da calor,

te lo dice el payador,

el de la copla al instante.

Hacerlo en forma brillante

es cuestión de un creador.

 

Criticar es cosa fácil,

el asunto es producir,

que se pongan a escribir

sextillas los que cuestionan

Es seguro que abandonan

antes que puedan parir...

 

Van ahora las sextillas,

al comienzo de mi historia

después sin ser zanahoria,

Andaremos por la Villa,

La que por ahora, brilla

de la escoba es la victoria.

 

Voy a dejarles mi sueño 
con mis versos de ocasión, 
para encontrar la razón, 
por la que estoy en el mundo, 
deseo un país fecundo 
donde reine la inclusión. 

Sueño de noche y de dia, 
despierto y hasta dormido, 
por ayudar al herido, 
por incluir a los pobres, 
pa' que no falten los cobres 
en su bolsillo aflijido. 

Y podamos todos juntos 
entender que es lo que pasa, 
la indiferencia nos mata 
y de solidaridad ni un gramo 
y muchas veces estamos, 
como hornero sin su casa. 

Por eso quiero decir 
con mi pluma montonera, 
que quiero amar mi bandera 
y que gobierne el capaz, 
sacando al ave rapaz 
que solo lleva a su era. 
 

Y como viene jugando

con el canto improvisado,

pasará por ilustrado

en lo que sigue rimando.

Los versos irá acarreando

en su vibrante garganta

el no sabe, pero canta,

y pa peor canta fuerte…

La verdad, que tiene suerte

ninguna china se espanta.

 

Arcilla con pensamiento

se quiebra por ser arcilla,

más por pensamiento brilla

y hace eterno su momento.

Y si tiene sentimiento

con más fuerza se agiganta:

cuando el Amor es quien canta

sésamo es del monte oculto

y a su más devoto culto

el llanto quizás quebranta.

 

La pibita me llamó,

por eso voy a charlar,

no la voy a ningunear

pues ella se lo ganó.

Desde que me conoció

dejó todo lo anterior

dice que es por amor

el que nunca había sentido...

Y estoy comprometido

jugado hasta el honor.

 

Como me hice el poeta,

me pide ella un soneto,

para que mierda me meto,

en cosa tan indiscreta…

seguiré la jugarreta

y soneto le daré

al toque lo escribiré

también será repentista.

Que el Brujo Rosa me asista,

después le agradeceré.

 

Mi vida, tras la pantalla

se esconde tu bello sueño

y esos besos sin dueño

que me darás sin batalla.

 

El payador que no calla

mejora su desempeño

y  habrá de cumplir su sueño

de verte pronto en malla

 

Mi mar ya te está esperando

y mi  bosque te imagina

caminando de mi mano.

 

Ahora sigo parlando

y mi cuarto se ilumina

seguro que no es en vano.

 

 
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